Compartilho Do Interesse Pelo Começo Das Coisas. Mas Acabo Me Perdendo No Meio. Isso De Começar E Não Terminar — De Escrever E Ler — Também Me Confunde. É Mesa Posta De Um Só Lado. Do Outro, Já Não É A Mesma Cidade. Insisto Em Algo, Automatizo. E De Repente Olho Para O Lado, A Janela Recortada Pela Cortina E Vento… Anoitece. Para Você Já É Outro Dia: Recomeço. durante Esses Meses Fiquei Muito Interessado Pela Sua Obra, Apaixonado Mesmo. Não Pude Evitar, Não Quis. Eu Gostava De Ler E Encaminhar Para Pessoas Próximas, Às Vezes Arriscava Te Escrever Qualquer Linha. E Então Vivemos Nossa Parceria De Silêncio E Som Com Fotos E Poesia Publicadas Como Diário (para Não Surtar Durante O Tempo De Isolamento). Perdi A Conta De Quantas Peças Avulsas Tivemos Depois. Canções Que Nunca Acabam. O Convite. A Carta. Tudo Que Não Terminou Teve Um Começo. E No Começo Era Só O Começo Mesmo, Estávamos Certos De Uma Experiência Bem-nutrida Apenas Por Existir. Como Esses Barcos Que Descem Pelo Rio Até O Mar, São Tão Pequeninos! Não Sei Onde Vão Atracar. Por Que Estou Falando De Mim E Revelando Coisas Tão Pessoais? (não Há Nada De Pessoal Aqui.)...